E é disso que são feitos os sonhos. De pedras, de cartas, de retalhos coloridos, costurados um à um numa colcha que envelhecerá no armário.
Os planos vão se criando, devagar, dentro da minha cabeça, e neles sempre há um lugar pro teu corpo.
Se eu quisesse fugir, deixar pra trás tudo o que me ergueu até aqui, eu o faria. Mas há nesse fantasiar todo, um lugar só teu.
Debaixo das minhas cobertas, do meu céu estrelado, das flores de plástico, de bolhas de sabão, há todo aquele ardor de um amor que eu criei pra nós.
Sabe que, nos meus olhos treme aquele medo de não te ver de manhã.
Aquela miudeza de vontades, de seguir contigo, em frente, nem que seja para dar de cara em qualquer muro do mundo.
Todo catavento que gira no meu peito, que migra cores em mim, que me faz sentir o teu gosto, o gosto de um futuro bom, que eu quero muito pra nós.
Disso tudo é que se fazem os sonhos.
Os meus sonhos, aqueles que eu sonho pra ti.
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